Éste es quien habla
Archivado en Prosa hermética • Fecha: 10-04-2007 18:00:38Dos y dos son cuatro, cuatro y dos son seis.
Regresar no siempre es volver, revolver, no siempre es mezclarse. Empezar siempre es regresar.
Lunática
Archivado en Prosa hermética • Fecha: 27-10-2006 15:58:03(Todos piensan en no volver)
Esta historia que se sucede en una ciudad de cuentos orientales, estas maneras de ir y de venir en las sombras, como si alcanzara ser furtivo para salir y no volver, dejar las cosas donde están ahora, y luego ver lo que una vez, y esta vez es en serio, aunque cada día trato de no moverme, ni provocar el menor desliz, el más pequeño insulto que habilite esa memoria que recurre a mi carne, a mis huesos, a mi lástima. Tampoco quiero volver. Simplemente, mi vida yo te amo.
Jugando con Laia
Archivado en Paisaje hurbano y poesía • Fecha: 26-10-2006 17:10:57Nacida desde la ventana de casa, alguien me enseño a mirar para afuera. 
Tal vez comience otra historia que se está germinando adentro. Una idea previa, un color azul, pero la certidumbre de mi amor, la precisión de mi voluntad, todo me obliga a pensar, luego a extrañarte, siempre a desearte. Yo miro desnuda lo que antes quise despierta, y me refugio, cometo siete errores todos los días, pienso todo, y ya no me basta el humo para perderme, ni los excesos de la carne, ni la minusia del vino.
ADIÓS BITÁCORAS.com
Archivado en Editorial • Fecha: 16-03-2006 15:00:28Me re re re re re re re re re re re re cansó este temita de no poder subir fotos de que se rompa el servidor de que no sé que chingada madre de no subir enlaces de la mar en coche adiós bitácoras servidor en español me duele abandonarte nací contigo evolución más debo velar por mí
Que conste: hice todo por bitácoras. Y encima no me quiero ir. Pero me acostumbraré. Sí. Lo haré.
Es que me gusta.
Este es mi legado/lejado/jelado/helado:
Pasado y futuro
Visiones
Archivado en Editorial • Fecha: 15-03-2006 17:20:12"Es la sangre que habla por ti. Cuando no tiene salida y llena el hígado hace ver visiones."
Fedor Dostoiewski, Crimen y castigo.
Decesado
Archivado en Editorial • Fecha: 13-03-2006 15:33:18Seguro que en cualquier momento este blog colapsa por su propio peso existencial. En fin. Cualquier ahogamiento imprevisto, aviso mi nuevo nacimiento.
Por lo pronto, no puedo subir fotos.
Diré: siempre que me levanto tengo algo para decir. Pasa que vivo sola.
Diré: resucitar no es lo mismo que morir. Ni escribir es lo mismo que pensar. Por lo tanto, trabajar no es lo mismo que vivir.
Pregunto: ¿Se vive de lo que se come? ¿O se come de lo que se vive?
Estoy muy enredada.
Es que Fiodor, Fiodor es un escritor de tormentas, y me ha entormentado bastante. Sobre todo, teniendo en cuenta un alma como la mía, que no puede masticar chicle y caminar sin tropezarse.
Abandoné a Ulises por Fiodor. Traición.
Ya lo dijo Monegal, el único lujo de los escritores, pensando en Graham, es la infedelidad.
Escuela y Godard
Archivado en Editorial • Fecha: 08-03-2006 16:49:56
Creo y afirmo. También hay dos o tres maneras de vivir. Una es incomprensión y resistencia. Otra es subvencionada.
Ayer vi la última de Godard. Elogio al amor. Mitad blanco y negro, mitad colores. Comprendí que a Godard no le interesa mi comprensión, por duro que sea.
Pero es necesario ser Godard, para que no te duela que te comprendan. Sólo Godard puede hacer lo que hace, después de hacer que lo que hizo.
Qué me comprendan. No debe existir nada más estúpido en el mundo que ofenderse por palabras. Ni nada más inútil que un curso de comprensión.
Todo porque me mareo. Y las tinieblas enturbian la vista. Y la vista de negro asusta. Todo porque el hombre es cobarde, todo por parecer no serlo.
Cada vez me enturbio más. Y cada día florece; incluso en otoño, yo descubro el naranja del cielo y florece a mis ojos. Triste, sí triste, el que se enoja con mi turbio comprender.
¿Quieres que piense como tú lo haces?
Este blog, ya no es mi blog. Intimo se rompe, pues ojos ajenos lo escudriñan y lo someten a su entendimiento. Entonces se rompe, porque es frágil y tierno. Siempre nace, porque sale de mí.
Cuando escribo y escribo seguido, a veces lloro. Lloro con ellos, que crecen y se van. Se multiplican. Enfrente a un monitor.
Y no hay nada más estúpido que llorar frente a un monitor, y no llorar de verguenza al ver.
Adiós
Archivado en Paisaje natural y poesía • Fecha: 06-03-2006 15:07:47
Se terminó. Algo así como de Game is over. Adieu. Mon die.
Finiquitó. Aloha. Good bye. Ciao. Roma. Buenas noches.
Ya está. No da para más. Esperar, ahora esperar.
Triste, triste, triste.
Se fue. El verano se nos está yendo de las manos. Así como así, no más. Despojado de culpas. Sumiso del otoño. Y tan gallardo que parecía cuando se anticipaba a la primavera.
Fe de confusa
Archivado en Editorial • Fecha: 04-03-2006 17:48:43(Todo lo que escribo ahora, de ahora hasta los Andes es tuyo)
(Muera huanakauri para mí, también)
Sí, ya lo sé. Mi madre es maestra y no me lo perdona.
Cuando me preguntó, en primer año de escuela, la diferencia entre la "i" y la "e", yo miré los ojos de la monja toda negra, y no hallé respuesta en mí.
Luego miré los ojos de todos los padres, entre ellos los míos, y todos sonreían con sonrisa de cartón. Luego miré mi banco vacio, y sabía que era la más inteligente de todos porque así me lo habían dicho. Pero no distingo la "i" de la "e".
No lo sé, asumo y caigo.
Otro niño distingue la "i" de la "e".
Y yo vuelvo a mi banco con los ojos hinchados de rabia, humillación y calentura. A punto de llorar con ese gesto/grito mío de la frente arrugada y los ojos afilados.
Ahora es igual.
Nadie desembarcó el 28. Ni nadie cruzó por la libertad ni la muerte, de ese día, ya no sé de que año.
Me confundí.
(La luz se descubre en la sombra)
Jornada gastronómica de cine español
Archivado en Paisaje humano y poesía • Fecha: 02-03-2006 15:02:14(Bienvenido, extranjero)